Я тебя пыталась у города снежного отвоевать, изменить, украдкою спрятать под свою кровать, замести по улицам запахом ила твои следы, объявить неделю траура до прошедшей среды. Я купила меч-двуручник, спрятав крыло, и меня понесло по прямой, к тебе пронесло, я кидала левых и правых, глядя врагам в лицо, а потом ступила неслышно на твое крыльцо.
На крыльце разросся столетний мох, ты бы смог...но ты, конечно, опять не смог. Ты бы вышел навстречу, но дверь твоя заперта. Вот такая у вечности трусливая красота. Я стою перед окнами, меч уже не к чему, отпускаю птиц и иду хоронить весну, отпускаю жизнь,, оставляя маленький ремешок, выпивая кровь, как последнюю, "на посошок".
Я тебя оставляю здесь, в твоем доме из тьмы, ты его ей окутал сам, там нет места "мы", там нет места даже тебе, уж куда мне шагать по ней, я дарую тебе останки огненных коней, беспокойных лиц, твоих неприятных друзей и мечты о былой горлице, что ночами плачет сильней. Я тебя так легко отпускаю, - мне ль теперь воевать? - потому что не знаю, - умею ли снова прощать.
Умеете, несомненно) Но вот знаете что? именно у этого необычного, сильного, завораживающего произведения неожиданно слабый финал. Может, так задумано, или это только моё восприятие) надеюсь, не сказала ничего обидного.
с теплым рукопожатием. песТня
Вообще, так задумано, что кульминация стихотворения наиболее сильна, нежели финал. Извините, что разочаровала(
Спасибо Вам большое.
=== На крыльце разросся столетний мох, ты бы смог...но ты, конечно, опять не смог. Ты бы вышел навстречу, но дверь твоя заперта. Вот такая у вечности трусливая красота. ===
нравится очень.
спасибо вам!
Да, красота и сила - оказывается. понятия разные.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мы целовались тут пять лет назад,
и пялился какой-то азиат
на нас с тобой — целующихся — тупо
и похотливо, что поделать — хам!
Прожекторы ночного дискоклуба
гуляли по зеленым облакам.
Тогда мне было восемнадцать лет,
я пьяный был, я нес изящный бред,
на фоне безупречного заката
шатался — полыхали облака —
и материл придурка азиата,
сжав кулаки в карманах пиджака.
Где ты, где азиат, где тот пиджак?
Но верю, на горе засвищет рак,
и заново былое повторится.
Я, детка, обниму тебя, и вот,
прожекторы осветят наши лица.
И снова: что ты смотришь, идиот?
А ты опять же преградишь мне путь,
ты закричишь, ты кинешься на грудь,
ты привезешь меня в свою общагу.
Смахнешь рукою крошки со стола.
Я выпью и на пять минут прилягу,
потом проснусь: ан жизнь моя прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.