Столпились небесные ламы,
похитили солнце - и в яму.
Попрятались по углам мы,
и кроем друг друга хуями.
Не видим, не любим друг друга,
под боком - враждующий угол,
обижен, издёрган, запуган,
я - тоже, я вырою бункер.
А кто-нибудь выстроит стену
и вышку. И выведет пленных.
Душа задрожит откровенно,
но кто-то её - об колено.
И криком беззвучного Мунка
глазеют открытые люки.
Нет, это небесные ламы
над солнцем гремят черепами.
Болезное катится в бездну,
и мелкие капельки бесят.
П.С. Знаю человека, который умывальник насухо полотенцем вытирает каждый раз, потому что капельки бесят. Это всё ламы.
)
Это вообще-то стих о погоде.)))) Тогда была жуткая многодневная грязь, одинаковая, что на земле, что на небе. И в воздухе в виде мелких капелек, противно оседавших на лицо. Но люди были неизменно бодрыми, активными и коммуникабельными, о чём, собственно, и стих. :)
Я поняла. Просто свое вспомнилось до кучи.
Люки с Мунком - просто замечательно. Образ абсолютно точный на мой взгляд. Понравился стих, да.
Да, веский, точный, совершенный - от названия до финала - стих. Баллы последние, поэтому - 20 )
Спасибо!
Если в стенках видишь люки -
это, брат, картина Мунка.
Если видишь лам на крыше -
это стихо нашей Мыши)
А вот "нашей" вы сюда вставили явно не зная, как закончить. )))
а вот если бы автор запикал *уи, то я бы номинировала это поднепёсиво))
Я могу сделать сноску, что *уи, как вы выражаетесь, запрещены в России. :)
не, ну типа литературный сайт... да и дети могут читать. А их надо учить доброму и литературному))
А вот ненадоть ничего запаковать ... Все так... ПАсиба автор!
...молвил старый матершынник :)))
Не волнуйтесь, я являюсь защитником нетрадиционных словообразований, морфологических меньшинств и ущемляемых в правах неблагозвучий! :)
Так не люблю мат в стихах.
А я люблю )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Зверинец коммунальный вымер.
Но в семь утра на кухню в бигуди
Выходит тетя Женя и Владимир
Иванович с русалкой на груди.
Почесывая рыжие подмышки,
Вития замороченной жене
Отцеживает свысока излишки
Премудрости газетной. В стороне
Спросонья чистит мелкую картошку
Океанолог Эрик Ажажа -
Он только из Борнео.
Понемножку
Многоголосый гомон этажа
Восходит к поднебесью, чтобы через
Лет двадцать разродиться наконец,
Заполонить мне музыкою череп
И сердце озадачить.
Мой отец,
Железом завалив полкоридора,
Мне чинит двухколесный в том углу,
Где тримушки рассеянного Тёра
Шуршали всю ангину. На полу -
Ключи, колеса, гайки. Это было,
Поэтому мне мило даже мыло
С налипшим волосом...
У нас всего
В избытке: фальши, сплетен, древесины,
Разлуки, канцтоваров. Много хуже
Со счастьем, вроде проще апельсина,
Ан нет его. Есть мненье, что его
Нет вообще, ах, вот оно в чем дело.
Давай живи, смотри не умирай.
Распахнут настежь том прекрасной прозы,
Вовеки не написанной тобой.
Толпою придорожные березы
Бегут и опрокинутой толпой
Стремглав уходят в зеркало вагона.
С утра в ушах стоит галдеж ворон.
С локомотивом мокрая ворона
Тягается, и головной вагон
Теряется в неведомых пределах.
Дожить до оглавления, до белых
Мух осени. В начале букваря
Отец бежит вдоль изгороди сада
Вслед за велосипедом, чтобы чадо
Не сверзилось на гравий пустыря.
Сдается мне, я старюсь. Попугаев
И без меня хватает. Стыдно мне
Мусолить малолетство, пусть Катаев,
Засахаренный в старческой слюне,
Сюсюкает. Дались мне эти черти
С ободранных обоев или слизни
На дачном частоколе, но гудит
Там, за спиной, такая пропасть смерти,
Которая посередине жизни
Уже в глаза внимательно глядит.
1981
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.