Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
5 февраля 2026 г.

Не меняются только самые мудрые и самые глупые
(Конфуций)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Почему я смеялся?

Я засмеялся,
Ведь ты покидаешь меня.
Быть надо проще,
Но это не так- то легко.
Буду заумным,
Ты сразу меня не поймешь,
Сядешь в автобус
И мы не увидимся вновь.

В парке так много
Изломанных старых вещей,
Мне интересно
Разглядывать их, изучать.
Ты негодуешь -
Запачкала платье своё,
Каждая мелочь
Становится, вдруг, роковой.

Я не стараюсь
Улаживать наши дела.
Плащ супермена
Ты хочешь надеть на меня.
Прямо над нами
Рассыпались все облака,
Надо прощаться,
Автобус уже подошёл.

Автор:	antisfen
Опубликовано:	01.07.2018 13:12
Просмотров:	1712
Рейтинг:	40 Посмотреть
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

04.07.2018 05:34 aleexiy

И я о том же в моем первом с конца "Повезло!"

04.07.2018 09:03 antisfen У вас "Хорошо расставаться не прожив и два дня." В моей истории отношения длились долго, девушка не сразу поняла, что со мной каши не сваришь)))

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (1)

Литературные хроники

Шкатулка

19.12.2025: Постигнув смысл

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Борис Рыжий. Над саквояжем в черной арке...

Над саквояжем в черной арке
всю ночь играл саксофонист.
Пропойца на скамейке в парке
спал, подстелив газетный лист.

Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубахе белой с черным бантом
играть ночами, на ветру.

Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна.
Спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.