Прожарен воздух, раскалён песок.
Здесь только море – ни одной реки.
Пустыня жадно пьет солёный сок,
и жажда всё сильнее: «Помоги!»
«Мне помоги», – молчит верблюд,
уставив с поволокой глаз
на куст, ютящийся вдали.
«Мне помоги хоть раз!» –
хрипит, иголками кляня
пески всех трёх пустынь,
убогий куст. К исходу дня
он высох и остыл.
«Прошу воды! – скрипит бархан, –
Пять лет ползу в залив!»
«Дай нефти черной! Иншаллах!», –
промолвил бедуин…
Как трансцендентная притча мой друг, и отлично при прослушке глазами
спасибо, Мераб!
У каждого своя жажда)
и каждый по-своему ее утоляет!
Глаз с "пАволокой" или с поволОкой?
Паволока - есть такое слово. Но в данном случае, конечно, "с поволокой".
Хотите, покажу вам действительно безграмотные тексты, чтоб оторваться всласть?
Нет, не хочу. "Действительно безграмотные тексты" править - только портить.
см. ответ Yankka. Конечно, поволока. Бывает ) Думаю, тут на мне не отрывались )) На мне не очень-то и оторвешься. Ну, найдешь пару описок. Это ж скучно!) Спасибо, Оля!
конешшшно, с поволокой. описка. Сенкс!
можно было и паволоку притянуть - как тонкую ткань, но я хотел именно поволоку. Так что, пасиб!
Ю ар велкам)
"Думаю, тут на мне не отрывались".
Совершенно верно, Николай. Если бы мне захотелось "отрыва", я бы спросила, что случилось со вторым глазом верблюда. Но я сегодня не в настроении.
О! Вторые глаза верблюдам я обычно выкалываю... штоп не борзели! А то их заносит на поворотах! Увы!
Прелестно.
мерси
Супер! Я была готова сказать это на бархане, но бедуин сделал их всех! ))))
значит супер-супер!) Спасибо, Натали
Как-то я пропустила такую лепоту. Читаю и отогреваюсь от осеннего дождя)
больше не пропускайте, Алина!))) Шучу. Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.