Ветер запутался в гриве распутных волос,
Падает медленно каплями с кончиков оземь.
Сколько летят до земли эти капельки? Восемь
Долгих размытых секунд под неровный откос.
Падают в пыльную пену и круговорот
Танцем затянет в воронку и выплюнет вскоре.
Замерший Ветер на старом седом мельхиоре
Высохшей тропки. Молчит. Возрождения ждёт.
Цокота чёткого ждёт моего скакуна,
Чувства свободы и радости бешеной скачки,
Взвизга пригнувшейся к шее красивой чудачки,
Вкуса на полных губах молодого вина.
Вцепится в длинные щётки, взвихрится с земли,
Грудь заласкает, щекоткой пройдётся по чёлке,
Холодом дунет, лизнёт по чувствительной щёлке,
Жаром желания жить, наконец, опалит.
Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.
Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.
Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух "Макбета".
Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.
Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.
6 февраля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
