В коммерческий ларёк за прошлогодним пивом
встав очереди в хвост в передрассветный час,
о мире позабыв, пытаясь быть счастливым,
стою и думаю о Вас.
И что мне жизнь с её холщовыми мешками,
мышиной беготнёй, издержками ума,
когда в моём шкафу, мерцая корешками,
стоят заветные тома.
И каково Вам там, в холодных эмпиреях
взирать на то, как мы, готовясь к холодам,
насилу разбираясь в ямбах и хореях,
стихи бормочем по складам
о том, что мы теперь грустим при тех же звёздах,
замысливши побег неведомо куда.
Чуть погрубее речь, да погрязнее воздух.
А так - всё то же, что всегда.
И, в общем, ничего вокруг не изменилось,
хоть Бенкедорфа нет, цензуры и царя.
Уже не так легко у власти впасть в немилость.
Ведь, откровенно говоря,
ей - власти - всё равно. Спасибо и на этом.
Не треплет по щеке, но и в Сибирь не шлёт.
И можно процветать и будучи поэтом -
конечно, если повезёт.
Я думаю о Вас. Вам, как ни странно - двести.
А время и теперь не умеряет прыть.
Ну, вот и мой корабль, не устояв на месте,
поплыл, поплыл. Куда ж нам плыть?
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
