Тревога, тревога, тревога!
Стук сердца,
Я чувствую, будет.
Еду собери и подмогу
На всякий пожарный держи.
По улицам ветер и кошки,
Над миром созвездие рака,
От Африки и до Камчатки
Тревога! Тревога! Тревога!
Когда умирали дети,
Когда разрушали храмы,
Когда пузырились пеной
Взбесившиеся океаны,
Ты разве не чувствовал это, -
В ладонях, плечах, всем теле
Рождающие осколки звуки
И алые всполохи света?
есть находки в строках...
но, экспириенс экспириенсом, а ритм неплохо бы подправить, лучше будет восприниматься, ИМХО
Я написал это за очень быстро минут. Естественная небрежность так характерна травме;)
ну, да, давайте будем отговариваться травмами)))
Мне коллега( тоже по голове работает)) сказала, что я кинестетик. Давно заметил свою склонность пострадать. Травму просто так не изжить. Сильный гештальт. Иногда мне кажется, что травмы и всевозможные незавершенности, проистекающиеся из прошлого, помогают творцу. Когда же он (творец) исправит все свои мысли, оставит бумаге больное, то станет бездарным, вернее, вовсе забросит это занятие. У нас в профессии есть метафора про раненого целителя. В творчестве однозначно есть что-то похожее)
Возможно это верно... а возможно и нет... когда творец освободится от травм (или части травм), он станет иным, восприятие изменится. Вряд ли он перестанет творить. Может измениться само творчество, его фокус и т.д. Творчество присуще всему, наверное? :)
хехе, от кинестетика кинестетику... ;)
Изменится. Вспомнил японский мультик-хентай, где женщина говорила: "Теперь я никогда не буду такой, как прежде". А еще, если травм нет, их можно придумать. К примеру, руки не приходилось заламывать, и стучать головой о стену тоже не приходилось, и сомнамбулой пол-ночи плестись вдоль дороги, так я это придумаю и опишу)настрадаться можно всласть таким образом. Кто-то из классиков описывал, как героиня приняла яд и стала умирать, в итоге писателя увезли в больницу с симптомами отравления. По-моему, Госпожа Бовари, произведение было. Так вот, травма - это базис. Ведь самая большая травма жизни - это наше рождение. В этот момент мы ближе всего к своей смерти. Ох и тяжко нам,кинестетикам! Чуть что, - стекают в психосоматику:/
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я мечтал подружиться с совой, но, увы,
Никогда я на воле не видел совы,
Не сходя с городской карусели.
И хоть память моя оплыла, как свеча,
Я запомнил, что ходики в виде сыча
Над столом моим в детстве висели.
Я пытался мышам навязаться в друзья,
Я к ним в гости, как равный, ходил без ружья,
Но хозяева были в отъезде,
И, когда я в ангине лежал, не дыша,
Мне совали в постель надувного мыша
Со свистком в неожиданном месте.
Я ходил в зоопарк посмотреть на зверей,
Застывал истуканом у дачных дверей,
Где сороки в потемках трещали,
Но из летнего леса мне хмурилась вновь
Деревянная жизнь, порошковая кровь,
Бесполезная дружба с вещами.
Отвинчу я усталую голову прочь,
Побросаю колесики в дачную ночь
И свистульку из задницы выну,
Чтоб шептали мне мыши живые слова,
Чтоб военную песню мне пела сова,
Как большому, но глупому сыну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.