А на моём конце проспекта революции,
Разорванная на ошмётки цель,
Твоё безвременье - судилище Конфуция,
Июнь и май стекаются в апрель.
Твой заполошный крико-свист наказан вольностью,
Песок минут стекает из часов,
Как будто розги - ночь разрежут непристойности,
Параболой не взвешенных весов.
Летят слова в кровавом о́тсвете бессмертия,
Искрится время в грохоте машин,
Шипит, сжимая губы воздух, в круговерти я
Остался неприкаянным. Один.
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
