Чертовски надоела эта, которая строчки тырит,
Собирающая жуков колорадских с картошки,
Раскорячившись в деревянном сортире,
Думающая о высоком с бумажкой в ладошке.
После я ей навешаю пенделей смачных,
А пока пусть огурцы собирает в подол штапельный,
И мечтает, что когда-нибудь талантливый мальчик
Её отымеет прямо напротив союза писателей.
С гордо поднятой головой пойдёт по улице главной,
Будто её тарабанил не прищавый юнец, а Пушкин,
А вернувшись - нет, воротясь!- в свои болотные гавани,
И рук не помыв, начнёт вылавливать из супа галушки!
Полив огород крест-накрест и по периметру,
Будет сидеть на крыльце и кошек облезлых гладить,
Это у них, старых бл…дей, так принято -
Рай ведь у Бога чем-то выпрашивать надо…
Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, - которого объем
никак не калькулируется, - но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму -
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
