Я к тебе приближаюсь,
твои очертания смутны.
Я способна улыбку уже различить,
даже плащ на руке.
Вижу свитер под горло
цвета заношенных будней,
и наклон головы чуть заметный,
и шрам небольшой на виске.
Над тобой наше небо,
в которое мы запускали
пёстрых змеев,
надутые воздухом тёплым шары -
и они ведь парят до сих пор,
в параллельном реале,
для какой-то другой,
не известной нам здесь, детворы.
Собираю в кулак снеги прошлые,
чувства, запреты
и сжимаю до хруста,
до взрыва ничьей тишины.
Я стараюсь забыть наши дни
и в обнимку рассветы,
но к тебе приближаюсь
сквозь годы, сквозь реки и сны.
Это выше меня -
приказать и ослушаться разом -
будто выстрелить в птицу,
потом сожалеть и не спать.
Бредить перьями, снегом,
слагая нелепые фразы,
никого не винить,
наступая на грабли опять.
Я совсем уже близко,
ты смотришь в упор, не мигая,
будто хочешь задать
очень важный и трудный вопрос.
Не молчи. Я пришла и сейчас обниму.
Обнимаю.
Только это... не ты.
Под рукою холодный шершавится холст.
Как таксист, на весь дом матерясь,
за починкой кухонного крана
ранит руку и, вытерев грязь,
ищет бинт, вспоминая Ивана
Ильича, чуть не плачет, идет
прочь из дома: на волю, на ветер -
синеглазый худой идиот,
переросший трагедию Вертер -
и под грохот зеленой листвы
в захламленном влюбленными сквере
говорит полушепотом: "Вы,
там, в партере!"
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
