Если тебе понадобится рука помощи, знай — она у тебя есть — твоя собственная. Когда ты станешь старше, ты поймешь, что у тебя две руки: одна, чтобы помогать себе, другая, чтобы помогать другим
Я пью за тех, кто в житейском море
сумел в закатных тенях найти
отсветы юности бригантин,
с печатью возраста дерзко споря.
Мой тост за тех, кто не вязнет в буднях,
в разливе серости, а готов
скрип такелажа, шум парусов
услышать в сумраке вновь и вновь;
засовы сбросив с ворот чугунных
депрессий муторных, распахнуть их
на зовы свежих морских ветров,
весны, мечты и надежды зов;
увидев всю легкокрылость судна
в его полёте, волшебно чудном,
сквозь кипень брызг над волной попутной.
Мне в радость тяжесть заздравной чаши,
её с восторгом я подниму,
но зависть белая всё ж к тому,
кому погодный фактор не важен,
под вёдро, дождь ли судьбы не пляшет,
свои, отвергнув клише юдоли,
он смело пишет роман иль повесть –
дневные звёзды ему не в новость.
Пускай до крови стёрты ступни,
певцам Парнаса на миг сродни,
спел на вершине он в полный голос,
хотя от пропасти был на волос
и знал: внизу его не поймут…
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
