Зима на улице, а я
всё беспокою Вас из морга.
Быть может, Ваша - нет, твоя
душа не выразит восторга
по случаю сему - отнюдь
не радостному, прямо скажем,
ну, и не "затрепещет грудь"
от слов романтика со стажем
длиною в жизнь - что началась
и кончилась в какой-то точке
(быть может, запятой), но связь
не прерывается по почте
односторонней - как игра
в одни ворота, даже после
свистка финального (пора
завязывать).
Слоняясь возле
людей, вернее - мимо них,
зимой, с зажжённой сигаретой,
очередной безумный стих
мыча, однажды обогретый
случайным солнцем, этот зной
всей тканью впитывавший кожной,
задушен зимней белизной -
неодолимой, невозможной -
я умер.
В полной тишине,
не матерясь, не проклиная
свою судьбу - поскольку мне
и не нужна была иная,
она не шла мне - извини
меня за это слово, ибо
судьба - не шляпа, хоть и ни
один не скажет ей спасибо
за одиночество её.
Любой из нас с другой судьбою
носил бы имя не своё
и не был бы самим собою.
Мы голосим и бьём хвостом,
в судьбу попавшись, словно в невод,
не зная ничего о том -
другая есть ли, нет ли. Мне вот
досталась, видимо, моя.
Ну что же - я доволен ею.
Благодарю за то, что я
такой, какой я есть, вернее -
меня, как такового, нет.
Остались от меня всего лишь
слова, лишённые примет.
Их ты уже не отфутболишь.
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
