Зима на улице, а я
всё беспокою Вас из морга.
Быть может, Ваша - нет, твоя
душа не выразит восторга
по случаю сему - отнюдь
не радостному, прямо скажем,
ну, и не "затрепещет грудь"
от слов романтика со стажем
длиною в жизнь - что началась
и кончилась в какой-то точке
(быть может, запятой), но связь
не прерывается по почте
односторонней - как игра
в одни ворота, даже после
свистка финального (пора
завязывать).
Слоняясь возле
людей, вернее - мимо них,
зимой, с зажжённой сигаретой,
очередной безумный стих
мыча, однажды обогретый
случайным солнцем, этот зной
всей тканью впитывавший кожной,
задушен зимней белизной -
неодолимой, невозможной -
я умер.
В полной тишине,
не матерясь, не проклиная
свою судьбу - поскольку мне
и не нужна была иная,
она не шла мне - извини
меня за это слово, ибо
судьба - не шляпа, хоть и ни
один не скажет ей спасибо
за одиночество её.
Любой из нас с другой судьбою
носил бы имя не своё
и не был бы самим собою.
Мы голосим и бьём хвостом,
в судьбу попавшись, словно в невод,
не зная ничего о том -
другая есть ли, нет ли. Мне вот
досталась, видимо, моя.
Ну что же - я доволен ею.
Благодарю за то, что я
такой, какой я есть, вернее -
меня, как такового, нет.
Остались от меня всего лишь
слова, лишённые примет.
Их ты уже не отфутболишь.
Антон, стихотворение - супер :) я понимаю Ипу, када он матюкается от восхищения :) самой иногда хотелось, когда в первый раз читала :)
спасибо. мне как-то казалось, что со стороны оно не особо воспринимается - уж шибко личное.
ну чего личного в этом например:
"Мы голосим и бьём хвостом,
в судьбу попавшись, словно в невод" ?;)
а тута много такого... хорошо вобщем :) и смысл очень даже.:)
Королева в восхищении (с). Матюкацца не умею :-)
Очень печально читать подобные стихи, ибо разумею, что ТАК я не смогу никогда - увы.
Зависть душит австралийским или еще каким - либо питоном...
И очень - очень тянет уйти на один милый сайт, где абсолютная норма - ставить друг другу высшие баллы и восхищаться друг другом, там уж точно не будет меня снедать мысль о бесталанности и буду я там однозначно королевой , равно, как и все публикующие...
Так нет же...
Уже получила я прививку от дурнолитературия, и нет мне покоя...
Точно иванбездомовщина какая - то наблюдается))))
И он, бедный, не мог уже плохо писать...
Как же я его, сердечного, понимаю, однако)))
Ну, ситуация была сильная, и чтобы выкарабкаться что-то вот такое нужно было, окончательное. В общем, получилось такое. Спасибо.
в натуре, как это мы такое пропустили. Роза права.
прогульщеки. двоешнеки )
да уж, антож, уж как скажешь, так скажешь!
ога, как отрежеж.
АнтоН, ты умеешь потрясти не хуже Ипполита) правда, у Ипы много хитровышитого стёба, а у тебя логично и ясно. Отличный стих, и мудрый.
пытаемся бороться логикой с хаосом, эхх
спасип
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.