Высокий, сутулый, нескладный,
В застиранном, сером плаще,
Вздохнёт: "Снова что-то неладно,
а мне б сейчас чаю и щей..."
Поправит пенсне, нахлобучит
на лысину старый берет,
Нырнёт через плотные тучи,
В рекламно-неоновый бред.
И полностью преобразится,
И вспыхнет морщинистый лик,
Готов до последнего биться,
Мой мудрый, упрямый старик.
Взметнёт белоснежные крылья,
Знамёна любви и добра,
И злоба отступит бессильно,
Сегодня опять проиграв.
Ох, сколько уже за плечами
сражений за душу мою.
Устал... Напою его чаем,
И щей непременно налью.
Мой ангел, замученный часто
моими тирадами о
невзгодах, упущенном счастье
и падающем домино
случайностей - как-то затёрты
и вечны попытки понять
какого... числа или чёрта
щи с чаем пора подавать? ))
Здорово!
захотелось сэкспромтить))
велкам, осваивайтесь.
Классный экспромт)) Спасибо! Очень радует здешнее гостеприимство)) С теплом)
а меня радуют хорошие авторы и их произведения))
Ой, какие приятные слова! Так люблю когда меня хвалят))) Спасибо!
авансом))))))
Буду стараться! )))
Ой, какие приятные слова! Так люблю когда меня хвалят))) Спасибо!
Так это все почему? Патаму шта поэзия хорошая! Вот почему)))
* встала на табурет, скромно кланяецца*))) Спасибо!
Ну усё. Гости понесли конфеты)))
Ура! Люблю сладкое)))
Стихотворение хорошее, но мне не хватает чего-то. Кажется, что ангел выдуман от и до. Надо его привязать как-то к реальности - этого старика. Тем более, что в конце вы буквально, а не понарошку хотите его накормить. Он должет быть, действительно, реальный, настоящий. Он должен быть кем-то для вас лично, непонятно иначе, как у вас этот образ возник? И как можно реально накормить образ? Почему он такой, а, скажем, не девчонка-мальчишка, или не тётка-бабка или вообще не панда-кенгуру какие-нибудь?) А вообще симпатичное стихо.
Ой, не дай Бог, ангела-панду-кенгуру))) А вообще, конечно, он выдуманный, всё время страдаю от богатого воображения))
Не всегда, но соглашаюсь с Наташей)) А вот вам как раз несерьёзно-глубоко по этой теме:
Пой, ангел, пой
О прошедшем пока не скажу – не пора,
А о будущем знаете сами.
На балкон ко мне ангел спустился вчера,
На веревке присев меж трусами.
«Чё те надобно, падла?» - спросил я его,
Богом данное имя сковеркав.
Ангел плакал и мне не сказал ничего,
Потому что он прибыл с проверкой.
Ну и ладно, смотри; я живу, не таясь,
Да и смерть мне проста, как обуться.
Я бутылочку на стол холодную – хрясь;
Помидоры порезал на блюдце.
Взял его за крыло и на кухню принёс,
И к утру он проверку закончил.
Стол пустой, но в глазах больше не было слёз.
Жаль, сожрал он последний лимончик…
Ну и пусть, но зато он утешен ушёл –
Через дверь, как обычные люди.
Этой ночью со мной пел он так хорошо,
Как на небе, пожалуй, не будет.
/Otvertka/
Да, согласна с Вами, мне до этого стихотворения как до Луны! Буду учится, хотя этому не научится, это Господь в маковку поцеловал)
Да, вот туточки можно почитать http://www.reshetoria.ru/otvertka/
А по поводу голосов - так у каждого он свой. И хорошо, что все разные)
Да, голоса разные, но, самое главное, талант разный, у кого-то огромный, неохватный, а у кого-то со спичечную головку, ну, как у меня)))
Потенциал есть, а дальше - грызть гранит))
Думаете, получится?
всё в ваших с музой руках))
Ой, не знаю, у меня такая муза)))
Ох, и странная моя Муза -
неказиста, невелика -
то на шее висит обузой,
в гости тащится без звонка.
То заляжет на месяц в нору,
не добудишься, не зови.
И толкаю я камни в гору,
плодотворно, как тот Сизиф.
Вот стою я, котлеты жарю,
ноги крутит, спина болит,
А она по плечу как вдарит -
что соскучилась, пошалим?
Подмигнёт кривоватым глазом,
и по кухне давай плясать,
Я ругаю её, заразу,
мол, пора бы серьёзней стать.
А она мне в лицо хохочет -
не ругайся, ведь мы родня,
вот подарок тебе - глоточек
вдохновения от меня.
Сядет рядом, пожмёт плечами -
неказиста, невелика -
я жалею её, скучаю,
мне одной без неё никак.
ходит, чешет в шерсти пузо,
на меня всё зырк, да зырк,
отвечает тихо, грустно:
- я не Муза, я Музык )))
Ой, не могу, Музык))) Класс!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Предчувствиям не верю, и примет
Я не боюсь. Ни клеветы, ни яда
Я не бегу. На свете смерти нет:
Бессмертны все. Бессмертно всё. Не надо
Бояться смерти ни в семнадцать лет,
Ни в семьдесят. Есть только явь и свет,
Ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
И я из тех, кто выбирает сети,
Когда идет бессмертье косяком.
II
Живите в доме - и не рухнет дом.
Я вызову любое из столетий,
Войду в него и дом построю в нем.
Вот почему со мною ваши дети
И жены ваши за одним столом,-
А стол один и прадеду и внуку:
Грядущее свершается сейчас,
И если я приподымаю руку,
Все пять лучей останутся у вас.
Я каждый день минувшего, как крепью,
Ключицами своими подпирал,
Измерил время землемерной цепью
И сквозь него прошел, как сквозь Урал.
III
Я век себе по росту подбирал.
Мы шли на юг, держали пыль над степью;
Бурьян чадил; кузнечик баловал,
Подковы трогал усом, и пророчил,
И гибелью грозил мне, как монах.
Судьбу свою к седлу я приторочил;
Я и сейчас в грядущих временах,
Как мальчик, привстаю на стременах.
Мне моего бессмертия довольно,
Чтоб кровь моя из века в век текла.
За верный угол ровного тепла
Я жизнью заплатил бы своевольно,
Когда б ее летучая игла
Меня, как нить, по свету не вела.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.