***
Бывает странное стечение времён,
как будто шаг неверный, долговая яма —
не завершать незавершённого, упрямо
тащить в себе, с собой, со всех сторон
укрыв от ветра перемен — пусть будет штиль,
и самый знаменитый русский шпиль
проткнёт очередной закрытый счёт
на комнаты гостиничного типа.
Но там, на волнах радужного трипа,
где море источает звонкий йод,
где даже лёд идёт, бежит, плывёт
и так звучит, что холодеет в жилах
и горячеет лоб — мы, значит, живы,
а значит, пусть неверно, но вперёд,
летим туда, где параллельные прямые
нас тянут за собой, за горизонт.
Лишившись воздуха, спина к спине, немые,
забывшие линейное письмо,
где строки — это раны ножевые,
где раны — это скопище длиннот,
стекающих по лезвию на землю,
из воздуха — к земле, домой, назад,
качаемся, как высохшие стебли,
во мне молчит условный Ленинград.
Во мне кричит — не видно глаз, замотан
от холода — напорист, самозван,
обратно, с воскресенья на субботу,
зовущий берег, мой условный Магадан.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
