В свои веси,
восвояси,
ухожу.
Этой вестью
не виню,
и не грожу.
Надоело в городах мне,
ох, зело!
Ухожу я
в детства светлое село.
Где шумят весь день,
зелёнки зеленей,
волны моря,
где не воздух,
а елей.
Где шуршит мне
старше старого сосна
- Ты вернулась?
Повернулись времена?
- Повернулись.
Я одна теперь, одна.
Вот нырну,
вот оттолкнусь,
рванусь от дна...
Чтобы долго на губах -
солёный вкус,
чтоб упрямство
пробудилось
- Ну и пусть!
Ах вы ж олово ставрид,
да скумбрий синева.
Надо жить.
Болит?
Болит!
Так - так всегда.
Сперва.
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
