По-моему, мы растворяемся, детка, прости.
Под утро нас точно уже не найдут. Да какие врачи?!
Ты разве не видишь, что это устройство в груди
Уже две минуты как минимум просто молчит?
Ты думаешь, мы до сих пор остаёмся людьми
И не превращаемся в слёзы, цветы и золу,
Когда в одной пыльной строке помещается мир
И время свернулось, как кровь на бетонном полу?
Не плачь по алоэ, соседка, уверен, польёт.
Я знаю, вот так, по частям, тяжело уходить,
С фундамента сдвинется в сторону осени год,
И наши следы постепенно размоют дожди.
Никто по весне и не вспомнит о нас, и никто
Уже не увидит наш новый семейный портрет,
Где ты в старых джинсах и демисезонном пальто
Заснула, как реки под синей бронёй в январе.
По-моему, мы растворяемся, детка, давай
Мы сделаем это со вкусом и так, чтобы мигом,
Давай занесём наши тени в толковый словарь,
И новый рецепт растворения - в Красную книгу.
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
