Быть десятым из двенадцати малых, завести во дворе белых уток,
Или иных, тех что гребнями алы, что разбудят меня утром ранним.
Ведь десятым быть сложнее чем третьим, кто досчитает - тот умом чуток,
Я бы догнал его, коли заметил, когда с рассветом распахнул ставни.
Я бы настиг его и посчитался, за эти звёзды и эти строчки,
За ветер в спину , что в темпе вальса и в ритме сальсы сваляет в ком нас.
Сгибаю пальцы я - десятый малый, не зря десятый, считает точно -
Я поднимал бы на мачте парус, а он бы ведал пути как компас.
Я бы считал, а он вдруг стал тропою, ведь быть тропою почти как хлебом,
Которым живы мы, ещё Тобою, ещё дорогой, и путь наш светел.
Я был бы девятым из этих малых, ведь быть девятым всё ближе к небу,
Я был бы последним как ветер в скалах, как ветер в спину, попутный ветер.
Третьи сутки дождь идет,
Ковыряет серый лед
И вороне на березе
Моет клюв и перья мнет
(Дождь пройдет).
Недаром к прозе
(Все проходит)
сердце льнет,
К бедной прозе на березе,
На реке и за рекой
(Чуть не плача),
к бедной прозе
На бумаге под рукой.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
