У меня тоже бывают подобные мысли. Причем, из них вытекает любопытный вывод: стоит ли человеку бояться смерти: ведь ты не тот, кем был в прошлом, и не тот, кем станешь в будущем. То есть в любом случае таким как есть, ты не будешь, не сохранишь то, за что цепляешься, так стоит ли цепляться?
А тут цепляйся, не цепляйся - итог не изменится).
И все же наше будущее складывается из нашего прошлого.
Это да, но существует только настоящее. Прошлое существовало, будущего еще нет.
прошлое прекрасно себе живет, перезаписывается с каждым воспоминанием локально, и даже переписывается при каждом лихом повороте глобально
роза пахнет розой хоть розой назови ее хоть нет
смерти бояться бессмысленно. Страшна немощь и зависимость. Если б можно было уходить по решению своему. Точнее, если б это считалось нормой...
Не, самоубийство - это зло. Хотя, к примеру, в средневековой Японии это было нормой. Но и там харакири делали не когда вздумается, а только когда положено.
Мне нравится закольцованность стиха. Это усиливает ощущение круговорота мыслей, смыслов. И их замкнутости, неизбежности.
попытки, попытки... сломать спираль - попрыгать с кольца на кольцо. вариации.
Старицы - это круть. Классный стиш.
старицы и мне нравятся. со старицами стало поглубже )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Здесь жил Швейгольц, зарезавший свою
любовницу – из чистой показухи.
Он произнес: «Теперь она в Раю».
Тогда о нем курсировали слухи,
что сам он находился на краю
безумия. Вранье! Я восстаю.
Он был позер и даже для старухи -
мамаши – я был вхож в его семью -
не делал исключения.
Она
скитается теперь по адвокатам,
в худом пальто, в платке из полотна.
А те за дверью проклинают матом
ее акцент и что она бедна.
Несчастная, она его одна
на свете не считает виноватым.
Она бредет к троллейбусу. Со дна
сознания всплывает мальчик, ласки
стыдившийся, любивший молоко,
болевший, перечитывавший сказки...
И все, помимо этого, мелко!
Сойти б сейчас... Но ехать далеко.
Троллейбус полн. Смеющиеся маски.
Грузин кричит над ухом «Сулико».
И только смерть одна ее спасет
от горя, нищеты и остального.
Настанет май, май тыща девятьсот
сего от Р. Х., шестьдесят седьмого.
Фигура в белом «рак» произнесет.
Она ее за ангела, с высот
сошедшего, сочтет или земного.
И отлетит от пересохших сот
пчела, ее столь жалившая.
Дни
пойдут, как бы не ведая о раке.
Взирая на больничные огни,
мы как-то и не думаем о мраке.
Естественная смерть ее сродни
окажется насильственной: они -
дни – движутся. И сын ее в бараке
считает их, Господь его храни.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.