Утро. Дремота. Пробки.
Город трафиком перекроен.
А в навигаторе робко:
Маршрут на мечту построен.
- Что? Извините-простите.
Что-то не понял вас…
- Вы на проспект поверните,
Направо и полный газ.
- Куда ты ведешь? Может, к морю?
Где триста и тридцать дней
Нет ни аврала, ни горя,
Ни жгуче-холодных дождей.
А, может быть, в деревню?
И там тоже мало бед.
Удочка, лайка и древний,
Но крепкий велосипед.
А, может, просто в дорогу?
Где вечер тревожит цикад,
Встречных совсем немного:
Пара машин и закат.
- Здесь еще раз направо,
Налево там за углом,
Вот здесь осторожнее – яма,
И вот ее серенький дом.
Я и понять не успею,
Мне электронный совет:
Ты, ведь, лишь только с нею
Ни горя не знал, ни бед.
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
