Творчество — это страсть, умирающая в форме
(Михаил Пришвин)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
в межрёберной клети | в сшитом сердце давно не слышно молитв, город N о таком и не спросит.
он сегодня неистово солнцем залит, как слезами душа моя в осень.
просыпаешься и опять себе врешь, мол, «живая! живая!»… Смешная..
город N неродной, очевидно, хорош… почему так удушливо в мае?
и сады побелеют, а сердце болит как дитя – только плачет и плачет…
год прошел без тебя и тихих молитв, и вся жизнь обострилась иначе.
что останется с нами? наверное всё, в тайнике, там, в межрёберной клети…
прошиваю словами весны полотно, когда тошно от белого света. | |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
