Ты опоздал, но не так, как опаздывают в кино
На пять минут, там же трейлеры всё равно,
И можно ещё успеть прикупить вино
И пронести его, незаметно заткнув за пояс.
Она ждёт тебя до самой до темноты,
У тебя будет новый шанс подарить цветы,
А если его не будет, то значит, ты
Опоздал не так, как опаздывают на поезд,
Опоздал не так, как опаздывают на фронт:
Батальон ушёл, а ты, распоследний франт,
В элегантном мундире, в тылу, как трусливый дронт,
На безбабье влюбляешься в маркитантку Катю,
И она говорит: принеси мне, мон шер, воды.
И она говорит: дотянись-ка ты до звезды.
И она дождётся. Это значит лишь то, что ты
Опоздал не так, как опаздывают на свадьбу,
Опоздал не так, как опаздывают к столу,
Всё уже подъедено дочиста, на полу
Лишь собаки дерутся за кости, да в углу
Отдыхает свидетель, разорванная рубаха.
Если шанс ещё есть, спрячь свой нелепый стыд,
Если есть вероятность тихонько свалить в кусты,
Это значит лишь только одно. Это значит, ты
Опоздал не так, как опаздывают на плаху.
Просто ты какой-то момент вдруг обнаружил,
Что способен выбраться в день, выйти наружу,
Что способен использовать свой волшебный билет.
Ты открыл окно, ты бросился в небо, в воду,
Ты внезапно решился вырваться на свободу,
Ты внезапно решился принять и понять свободу.
Эту книгу мне когда-то
В коридоре Госиздата
Подарил один поэт;
Книга порвана, измята,
И в живых поэта нет.
Говорили, что в обличьи
У поэта нечто птичье
И египетское есть;
Было нищее величье
И задерганная честь.
Как боялся он пространства
Коридоров! постоянства
Кредиторов! Он как дар
В диком приступе жеманства
Принимал свой гонорар.
Так елозит по экрану
С реверансами, как спьяну,
Старый клоун в котелке
И, как трезвый, прячет рану
Под жилеткой на пике.
Оперенный рифмой парной,
Кончен подвиг календарный,-
Добрый путь тебе, прощай!
Здравствуй, праздник гонорарный,
Черный белый каравай!
Гнутым словом забавлялся,
Птичьим клювом улыбался,
Встречных с лету брал в зажим,
Одиночества боялся
И стихи читал чужим.
Так и надо жить поэту.
Я и сам сную по свету,
Одиночества боюсь,
В сотый раз за книгу эту
В одиночестве берусь.
Там в стихах пейзажей мало,
Только бестолочь вокзала
И театра кутерьма,
Только люди как попало,
Рынок, очередь, тюрьма.
Жизнь, должно быть, наболтала,
Наплела судьба сама.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
