К зиме опять влечёт планету.
Точнее – северную часть.
И – половины лета – нету.
Куда она могла пропасть?
Быть может, в море закатилась?
Исчезла, будто без следа.
Ушла, лишь только появилась –
Лишь боги ведают, куда.
Но…как же так?
Ведь только сели,
отметив славно первомай,
наметить все дела и цели.
(Карман пошире открывай):
Пора, где всяк до жизни падок,
Пора грозы, травы, росы.
Там хаотичен ряд палаток,
Там люд не смотрит на часы.
Венок плывёт по быстрой речке,
Под светом звёзд шумит прибой.
И праздник этот – с нами вечно!
И буйство это – нам с тобой!
Но вот – неделя за неделей,
Уже Мидсаммер на носу.
Вы – сделали, что захотели?
Вы обрели росу в лесу?
Проходит всё. Пройдёт и это.
Пройдут и благость, и напасть.
Теперь к зиме влечёт планету.
Точнее – северную часть.
П.С. По поводу названия. Вообще, вначале тов. поэт занялся словотворчеством в стиле коллег по цеху тов. Хлебникова и тов. Каменского и придумал слово «Средлетье».
Но, потом таки решил всё же назвать по-аглицки, тем более, что есть такой праздник с дохристианскими корнями. Отмечается он, правда, 24 июня, но переводится именно как «середина лета». С которой 15 июля я всех и хочу поздравить.
У нас, вроде, к середине лета приурочен Иван Купала, только дата сместилась из-за несовершенства календаря. Астрономическая середина лета - это ведь день летнего солнцестояния.
Здравствуйте! Да, верно. А тут захотелось почтить именно календарную :)))
Много симпатичных образов и их значений. Хорошо!!!
Привет! Спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.