И глянцевый август… И всё…
Закончится в пятницу лето.
Как точки, упавшие с «ё»,
Дожди застучат, может, в среду…
А, может быть, прямо с утра,
Чтоб больше не думать о днях,
Где тёплая сырость двора
Скрывалась в приморских камнях,
С утра залимоненных в прошлое.
И всплеском не ахнув нигде,
От ценного мелкими грошами
Скользнувших по темной воде.
И всё… До тепла жизнь отложится.
Как точки на краешке «ё»,
Листва на березах взъерошится
Пред ветреным остриём.
Готовая оторваться,
Упасть, как подбитая птица.
В безумном порыве остаться,
Все осенью вниз стремится.
Все думает о земле.
Что лето там будет с ними.
Сорвавшись, в пшеничной волне,
Придя из земли, в землю сгинет.
А август из брошенных гнезд
Проводит стрижей в неба просинь.
Рецепт у печали прост –
На выходные осень.
Где летней любви проекции
Последним закатом багровы.
Где волны, шумящие в сердце,
По-прежнему бирюзовы.
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
