Аня Герасимова (Умка)недавно приезжала в Ульяновск и прочитала своё стихотворение которое сочинила ещё в 14 году,это вам не дельфийский оракул!
ОДА НА ПРИЕЗД ТАЮШЕВА В ТБИЛИСИ
Я еду в Грузию сегодня, как и все.
Быть может, за хребтом Кавказа
Сокроюсь я вот вас, ООН, ОБСЕ,
Разнознаменная зараза.
На холмах Грузии лежит ночная мгла,
Дневная мгла бывает тоже.
Я как кобыла та, я просто не шмогла,
И не шмогу уже, похоже.
Пускай во тьме времен горит бездонный Дон,
Как море синее из сказки.
Во славу Аббадон накрылся лохотрон,
Весь от Находки до Небраски.
Нишкни, Сарданапал, не на того напал,
Побереги в кармане пальцы.
Ты не туда попал, а где-то есть Непал
И в нем живущие непальцы.
Гудит вечерний звон, пылит Армагеддон,
Как шапка на воре пылает.
Летучий эскадрон несется за кордон
И ВОБЛА БЕШЕНАЯ ЛАЕТ!
И в час прохладной тьмы, о милые холмы,
В тяжелых, нежных ваших лапах
Я буду вспоминать, как брошенную мать,
Земного ада черный запах.
13 сентября 14
Первые две строки как будто не из этого стихотворения. Как будто мысль, завернутая в них, намеренно оставлена за кадром осенней пасторали. Но пастораль приятная)
Любимая, меня вы не любили...
за все, в чем был и не был виноват...
незнаю-незнаю...
Ну не знаю тогда.
У меня, кстати, была мысль написать что-то такое на тему Есенина, но все как-то не складывалось.
Потерянные моменты обиднее осознавать, когда ими воспользовались другие.
Это я так, в качестве напоминалки себе.
Да в общем-то и сейчас никто не запрещает написать, у каждого ведь свое видение творчества Есенина. Проблема в том, что не складываются пазлы)
У меня без мыслей - само сложилось ))
В лесу за опятами был, присел на пенек. Солнышко, ветерок теплый, опавшая листва в березняке... Шуршит, шепчет. Прям так и вышло экспромтом.)
Кстати, поменял чуток сейчас. шероховатости были.
причем, Есенин - не мой поэт. Но это не мешает мне его любить на каком-то другом, не сознательном уровне. Как это ни пошло звучит - душой
Знать бы кто мой поэт. Нет ни одного поэта, который бы меня чем-нибудь не отталкивал. И Есенин не исключение. Что-то я люблю в его творчестве, что-то не перевариваю. Впрочем, так ведь и с знакомыми людьми: положим вы любите человека, но ведь это не значит, что вам нравится в нем абсолютно все, включая лысину и язву желудка)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.