То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
В море бурном на просторе
Зацепится негде взглядом.
Перебьюсь и без буссоли
И в согласии с укладом
Отсчитаю восемь волн,
Сеть в девятую закину.
Сам пойду я рыбе в корм,
Или может быть дельфину.
Ну, а если обойдется,
Гряну песню удалую
Про мечту свою пустую,
Чтоб, мол, трезвый или пьян,
Стал своим среди мирян.
Заковыка лишь в одном:
Славить мне крепостников,
Или сманят вдруг безумцы,
И подамся в вольнодумцы.
Словом, эдак, может так…
Не получится никак –
Скажут: «Видно, не мастак».
Уж не за мной ли дело стало?
Не мне ль пробьет отбой? И с жизненной бразды
Не мне ль придется снесть шалаш мой и орало
И хладным сном заснуть до утренней звезды?
Пока живется нам, всё мним: еще когда-то
Нам отмежует смерть урочный наш рубеж;
Пусть смерть разит других, но наше место свято,
Но жизни нашей цвет еще богат и свеж.
За чудным призраком, который всё нас манит
И многое еще сулит нам впереди,
Бежим мы - и глаза надежда нам туманит,
И ненасытный пыл горит у нас в груди.
Но вот ударит час, час страшный пробужденья;
Прозревшие глаза луч истины язвит,
И призрак - где ж его и блеск, и обольщенья? -
Он, вдруг окостенев, как вкопанный стоит,
С закрытого лица подъемлет он забрало -
И видим мы не жизнь, а смерть перед собой.
Уж не за мной ли дело стало?
Теперь не мне ль пробьет отбой?
<1845>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.