Промозгло.
С утра мелкий дождь и слякоть.
Ногами, колесами месят кашу
заложники будней рабочих. Плакать -
да, глупо, конечно. Моя и наша
отдельные жизни - принять, не спорить.
Казалось бы, просто, но кто же делит
планету на части? Немного моря,
полей, перелесков, других безделиц -
дыхания ночью, блинов в субботу,
записок, звонков (не волнуйся, еду),
поездок на дачу и мёда в сотах
к вечернему чаю вдвоём под пледом,
молчания, слов, рук сплетённых, взглядов -
немного тебе и немного... Впрочем,
планеты не делят, и мне не надо
остатков и крошек. Светить не хочет
сердитое солнце. Промозгло, сыро.
И серо - как будто бы съели мыши
и небо, и город, и все квартиры,
в которых никто никого не слышит.
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.