Пришёл сентябрь и, как ни странно,
отмыл до скрипа небеса.
Отправил облачных баранов
пастись над полем. И лиса
воротником чудным свернулась
на горизонте - рыжий шар,
и греет, греет мир наш снулый...
В нём люди-рыбы не спешат,
и очень медленно, как будто
сквозь толщу вязкую, гребут,
и небо видится им сдутым
воздушным шариком...
А тут
лиса, барашки, синь без края -
расправить плечи и вдохнуть,
и кулаки разжать, и, каясь,
простить обиды. На весну
надеяться всю зиму, строя
то крепость, то снеговиков.
И, взявшись за руки по трое,
в слегка безбашенном настрое
идти в далёко-далеко...
Пришёл сентябрь и, как ни странно,
отмыл до скрипа небеса...
... и дует кто-то нам на раны,
хотя смертельно ранен сам.
На войне убивают.
Раз — и нету бойца.
А в тылу умирают
Просто так без конца.
От такой-то истомы,
От предвестья беды,
От лимфомы, саркомы,
В общем, от ерунды.
Умирают нагими
На соседской жене.
На войне только гибель.
Смерти нет на войне.
Смерть заводится в темных
И прохладных местах.
Обитателя комнат
Соблазняет в мечтах.
Заползает по-змейски
Обреченному в рот.
И бывает от смерти
Убегают на фронт.
Где стальные богини —
Огневая страда.
Где зерно, что погибнет,
Не умрет никогда.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
