Приятное тепло скользит с апрельских крыш.
Молчишь... Пока еще молчишь,
Раздетый осенью, мой ненаглядный лес.
И рвущийся по полю ч-е-р-е-з
Осины, что дрожат, как от страшилок дети,
Тебя пока что наполняет ветер.
И нет пока что песни тихой, древней
От листьев гулких в старенькой деревне.
Приятное тепло скользит с апрельских труб.
Скользит с дымком. Скользит себе на юг.
А то – к теплу. То – добрая примета.
И областная известит газета:
Лето! Его так ждет мой ненаглядный лес.
Оно идет к осинам ч-е-р-е-з
Моря индийские, арктические льды,
Парсек пустынь, меридиан звезды.
Идет по улице апрельской неуклонно
В потертой бедной сумке почтальона.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
