Глаза открываются...
Резко, как выстрел в упор,
тишину разрывая.
Я помню паденье твое,
но ладони мои —
не замена полету.
Ты в сумку бросаешь слова,
их по звукам,
как четки, считая,
пока я ищу в этом небе
твою безнадёжную квоту.
Предательство? Нет.
Это просто нехватка озона.
В избытке
той самой любви,
что сжигает мосты
за секунду до старта.
Я мчусь по шоссе,
и асфальт закипает
в безумной попытке
стать точкой опоры
на смятой поверхности карты.
Ветер пронзает.
К кому я ревную?
К снежинкам, летящим вслепую?
К поэтам, чьи шубы теплее,
чем верность в холодном бреду?
Я в этой «бесснежной» пустыне
тебя ни к кому не ревную —
я просто боюсь,
что вовек по следам
по твоим не пройду.
Ты бьешься мне в грудь,
разбивая заслоны
и старые тени,
и просишь стихов
перед тем, как получишь
свой главный трофей.
Но приз — это ты.
Вне законов, судов
и пустых опасений,
вне лагерных зон
и заученных наспех ролей.
Не будет.
Глаза открываются...
Резко, как выстрел в упор,
тишину разрывая.
Я буду тюрьмой
и по венам повиликой пройдусь,
чтоб чувства, как стебли,
вросли в этот мир, замирая,
где в ритмы твои,
словно в небо чужое,
вгляжусь.
Забудь про скамью.
Про чистилище ада и рая.
Пусть снег заметёт
все следы
тех, кто алкал огня.
Я буду твоим
диким хмелем,
безумным и нежным,
По кромке обрыва
упрямо уводишь меня.
Пусть ветер пронзает, и рвёт,
всё что после и между.
Я новым свеченьем
по телу в круиз прорасту.
Но чья то рука
сухожилия крутит и тянет...
Мы сами, как белый десант,
обрели высоту.
Нам нечего ждать.
Наше время судить не настанет.
Мы выбрали свет,
но с собою несём черноту.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
