Слышите —
шаркают
в мягких тапочках?
Это
идут
поумневшие массы.
В чревах
у них —
по стоваттной лампочке,
на лицах —
пустые
постные маски.
Они в палатках
не спят
на газонах,
и не встречают
рассвет на крыше.
Весь мир
разложен
в комфортных
зонах,
где каждый
тише
подвальной мыши.
Старость —
не дряхлость,
не шепот
в аптеке,
не грыжа,
не кашель,
не близорукость!
Старость —
это когда
в человеке
убитая,
в склепе,
хранится — Глупость!
Та,
что толкала
навстречу дуэли,
та,
что плевала
в лицо устоям!
И поднималась,
меняя цели,
Не научилась
хором и строем!
Вам
интеллект —
как смирительный панцирь.
Логика —
кляп,
чтобы в вечность
не крикнуть.
Вы
научились балетным танцам,
успев
к могильному
быту
привыкнуть.
Я
выбираю
быть
дуралеем!
Шутом,
разрывающим
вашу скуку!
Пусть
я
в пожаре
своем
истлею —
но не пожму
вашу
дряблую руку!
Выше
порядка!
Дерзостью смелой!
Яростью
тех,
кто не стал стерилен!
Мир
без безумства —
как плод незрелый
Мир
без глупости —
полон гнили!
По экспрессии прям супер! А вот по смыслу - слишком обесценена скука, старость вообще загнана на скамью подсудимых! Почему бунт - это единственное достойное времяпрепровождение? Кому-то и примус починять надо)) Каждому свое. Та же старость - просто такое состояние изношенности, и ничего криминального в ней нет.
Не горюйте, коллега, Альцгеймер с ключиком отворит дверку глупости и соседи разведут костерок на кухне.
Потом приедут глупые пожарные и зальют вашу квартиру по ватерлинию, так, что полы вздыбятся, обои будут свисать со стен как лианы, а мебель разбухнет. " Но ведь не сгорела!'- будет вам ответ.
"Нет! - вскричите Вы. - Я имел в виду другую глупость!" "Другую?"- глупо улыбается она.
Я так понял, что речь не о старости буквально, а о молодых стариках. У них "tunnel vision", но не в смысле болезни, а как сознательное сужение кругозора — это создаёт иллюзию более спокойного, безопасного мира.
Да, такой смысл стиха приемлем.
Да, такой смысл стиха приемлем.
Очень хорошо сделано, хотя и не без логических нестыковок в угоду велеречивости. Насчёт идеи этой «оды глупости» тут всё не так просто. Я даже не о том, что автор путает глупость и безумство. Безумство, в определённом контексте, вполне может быть светлым и героическим человеческим качеством. Глупость же таковой быть не может по определению. Героический безумец отдаёт жизнь за други своя, в то время как глупец отдаст душу за морковку перед носом. Глупый человек это всегда игрок в игру с нулевой суммой выигрыша. Дурака человеку белому и умному, достаточно по плечу похлопать, рассказать ему про то, насколько он лучше соседа, который раб и не спал в палатках в гари шин, и про то что весь мир с ним. - и глупый человек уже ваш навеки. Лоб за белого человека расшибёт. Вообще глупость это мать всех грехов, поэтому этот замечательный текст Сандро прекрасен во всём)
Но замысел не нов. Про глупость много у Гоголя. « Страшная месть» - это вообще гениальная и обязательная к прочтению для понимания того что происходит сейчас повесть.
« Фиолетовый луч» Паустовского тоже в масть)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Предчувствиям не верю, и примет
Я не боюсь. Ни клеветы, ни яда
Я не бегу. На свете смерти нет:
Бессмертны все. Бессмертно всё. Не надо
Бояться смерти ни в семнадцать лет,
Ни в семьдесят. Есть только явь и свет,
Ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
И я из тех, кто выбирает сети,
Когда идет бессмертье косяком.
II
Живите в доме - и не рухнет дом.
Я вызову любое из столетий,
Войду в него и дом построю в нем.
Вот почему со мною ваши дети
И жены ваши за одним столом,-
А стол один и прадеду и внуку:
Грядущее свершается сейчас,
И если я приподымаю руку,
Все пять лучей останутся у вас.
Я каждый день минувшего, как крепью,
Ключицами своими подпирал,
Измерил время землемерной цепью
И сквозь него прошел, как сквозь Урал.
III
Я век себе по росту подбирал.
Мы шли на юг, держали пыль над степью;
Бурьян чадил; кузнечик баловал,
Подковы трогал усом, и пророчил,
И гибелью грозил мне, как монах.
Судьбу свою к седлу я приторочил;
Я и сейчас в грядущих временах,
Как мальчик, привстаю на стременах.
Мне моего бессмертия довольно,
Чтоб кровь моя из века в век текла.
За верный угол ровного тепла
Я жизнью заплатил бы своевольно,
Когда б ее летучая игла
Меня, как нить, по свету не вела.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.