«И на душе всего одно –
загадочная нега –
сидеть, курить, смотреть в окно,
читая книгу снега».
Н. Артюшкин
Бескровное лицо в простых очках,
заточенное вниз, как козье вымя.
Он прячет тело в сигаретном дыме,
с изяществом скрипичного смычка
пуская в воздух кольца изо рта;
мы говорим про стол, но изучаем
не стол, а стольность, и, упившись чаем,
не понимаем в этом ни черта.
В Казани – осень. Сумасбродство птиц,
стремящихся ретироваться в лето:
их окоём, не знающий границ,
не терпит местных ливней и скелетов
берёз, акаций и осин. Шумят
автомобили на проезжей части.
С утра дождит – куда ни кинешь взгляд.
Всё это кончится, на наше счастье.
На наше счастье, осень – не Кощей
из сказок, отягчённый долголетьем,
и вслед за ней, по логике вещей,
примчится оголтелый зимний ветер.
Октябрь – скоро будет первый снег.
Ну а пока – читать другие книги
и говорить, что двадцать первый век,
как пакостный роман, лишён интриги.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
