За балконной дверью ее рай, ее знакомые тени,
пришлось опять начать курить, чтобы выйти за дверь.
И семеро этажей замерли в ожиданьи паденья,
и двенадцать слепых окон спрашивают "куда теперь?".
А когда она спит, из ее глаз растут фиолетовые цветы,
а что той ночи, совсем ничего - посреди неба встречают утро.
И с тех пор когда с ней перешли на "ты"
я считаю не доставшиеся нам минуты.
А за балконной дверью ее запах, коричный запах ее тела.
И почти посредине неба я вижу стебли и скоро светает.
Если та огонь, почему тогда нет тепла,
если та душа, то тогда почему не летает.
Когда она спит, она вздыхает тревожно и легко,
и город такой знакомый родной и белый.
И видно как в центре неба, совсем недалеко
фиолетовые цветы достигают своего предела.
- Ты мне снился сегодня. - напишет - опять не спал?
Я зажму пальцем скобки, мне проще сейчас шутить.
И с разлитыми в небе чернилами я займу опять свой пьедестал,
За балконною дверью услышу - "сколько можно курить".
в самом деле, красиво . всё, кроме цветов, растущих из глаз. уж извините))
наверное у меня извращенный вкус))))
мне именно цветы и понравились
а займу-опять-свой-пьедестал, и про душу, котора не летает - не нравится. тёрто-протёрто
Образы интересные, НО - глагольные рифмы не украшают - а их в достатке :( ритм скачет кое-где...
А еще новаторская рифма такая "тЕла-теплА"... озадачила :)
Большого количества глагольных рифм я тут не обнаружил)
ритм...ритм да...сложный:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.