Болеешь... Простуда бездомным щенком по паркету квартир
Шуршит и скулит - кто бы взял под сухое крыло?
А ты всё не можешь всплыть, погружаешься в мир,
В котором всё безразлично и всё бело,
И где в радиаторах плещется антифриз,
А плечи людей уютно накрыли меха,
И ты бросаешь на белоснежный лист
Первую строчку будущего стиха
И цедишь под пледом воркующее вино,
И вертишь рассеянно сотовый - кого бы набрать,
А сосны под окнами дома зелёным сукном
Укутали твои одинокие вечера,
И зимние звуки скрипят на зубах, как снег,
А выпавший снег под ногами хрустит, как миг,
И ты выпадаешь из времени, будто во сне,
Но не просыпаешься больше в районе восьми...
И где вероятность, что я не найду тебя
Замёрзшей в проёме распахнутого окна,
Когда пустота, облака на куски дробя,
Решит, что ты больше других ей теперь нужна?
Послушай... Давай я сегодня к тебе зайду?
Обнимемся, выпьем и заковыляем вдаль -
Искать на земле и в стальных небесах черту,
Черту, за которой последний умрёт февраль.
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
