Евгения любит богемные фенечки, пиво, духи «Шанель»,
Евгения коллекционирует булочки, снимается для Vogue и Elle,
Улыбается на все двадцать восемь, - она не мудреет, ей все эти мудрости – дважды-два,
Она не спрашивает: я права, нет? – уверенна, что права,
Даже если прямая кривит и не нужно колоть дрова.
Евгения любит ходить по макдональдсам, - смотрит, как губит себя народ.
У неё дома дерутся ёжик, овчарка, и кот роет нору, где дрыхнет крот.
Она называет себя то Дженни, то хриплой куколкой Эжени,
Её раз в месяц сажают на строгий ошейник, но ей эти строгости не страшны,
Пока щёчки румяны и губы- мягки-влажны.
У Евгении в сумке – микс винегретный, - заколки, банкнотки, тональный крем.
Она одиночка – не ходит в гаремы, живёт себе в люксе и называет его Гарлем.
Ей неинтересны красоты, манеры, - она совершенна, а кто не согласен, так пусть молчит,
Её ненавидят официанты, метрдотели и все врачи.
Она не боится воров и маньяков, гуляет в Латинском квартале, спит голышом,
Она ещё куколка, не имаго – ест чупа-чупсы, дюшес, крюшон.
Ей даже не снятся огни, миллионы – в её головке нет места снам,
И даже когда она несколько хамелеонит,
Всё так же «невинна», юна, вкусна.
Мужчины пускают бульдожьи слюни, худеют в карманах, стоят торчком.
Она не бабочка, лишь личинка – сложнее взять и накрыть сачком.
Они её холят и ненавидят, однажды зарежут, уже тик-тик… -
Стучит убийственный механизм. Она не знает, ест стейк и теряет
лип-стик.
Ещё распевает часами в джакузи – не любит душ и чуть-чуть обожает попсу,
Её из подруг кто-нибудь да задушит, убьёт, как мужик - на лету осу.
Евгения, правда, пока не в курсе, порхает-щебечет, жуёт миндаль.
Её худосочные смуглые плечи не знают ни тяжести трудных будней, ни сковороды «Тефаль».
Она равнодушно несёт корону, корона не падает, раз осанка, как мозг, пряма.
Её совершенство не стоит ни кроны,
Она ещё всё тысячу раз проворонит,
Пока её полностью выбросит из стремян.
А ей невдомёк - шелестит, моргает, -
Ни мамочке свечка, ни папику – кочерга, -
Что завтра будет уже другая
У luxury-очага.
Евгения любит тотчас, сегодня, - такая цаца
полюбится ангелу и скоту.
Но всё же случится ей разово удивляться,
почувствовав старость шершавых горячих губ
И жаркую пустоту.
ну как сказать. образ собирателен, таких вокруг много
но, действительно, есть
не евгения, правда, но не суть важно)
Вы правы, Сумирэ. Не Евгения. Но очень близка к ней....Боже, как я хотела написать про Нее стихо, но так и не нашлось подходящих слов, кроме нецензурных...РрррРРРрр....
Вам спасибо за это творение...
"Она равнодушно несёт корону, корона не падает, раз осанка, как мозг, пряма." б р а в о!
я думаю, что почти у всех есть такие евгении рядом
не надо нецензурных
всё равно отпрыгнет мячиком для пинг-понга.
и не рычите.
они ведь - на бумаге сейчас, или в экране. плоские и бестолковые)
спасибо
Уже! Все уже.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.