Бессильно опускаю ручку
На непочатый лист бумаги.
В нем, словно в выброшенном флаге,
Суть поэтессы-недоучки.
Подруга вновь тоску нагонит:
"Ты все, уже не пишешь? Жалко..."
Талант мой - это зажигалка,
Припрятанная на балконе.
Закуришь так, ловя ладонью
Луч солнца на оконной раме,
И тихо кашляешь стихами,
И мечется душа спросонья.
Ошибки, пропуски, осечки...
И снова не идет работа,
Я ухожу. А в небе кто-то
Пускает облаков колечки...
Как пел пропойца под моим окном!
Беззубый, перекрикивая птиц,
пропойца под окошком пел о том,
как много в мире тюрем и больниц.
В тюрьме херово: стражники, воры.
В больнице хорошо: врач, медсестра.
Окраинные слушали дворы
такого рода песни до утра.
Потом настал мучительный рассвет,
был голубой до боли небосвод.
И понял я: свободы в мире нет
и не было, есть пара несвобод.
Одна стремится вопреки убить,
другая воскрешает вопреки.
Мешает свет уснуть и, может быть,
во сне узнать, как звезды к нам близки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
