Замечал ли кто-нибудь ближе к вечеру,
Коридорами бредя эрмитажными:
Колет в спину взгляд человеческий
Из-под шляп старинных с плюмажами?
Что-то станет вдруг со слухом и зрением,
И моргнёшь, соврёшь «паркет рассыхается»,
Если скрипнет парусник реями,
Тень шмыгнёт вдоль Рембранта Харменса.
Зарумянятся красавицы пухлые,
Да поднимут глазки над вышивкой...
Ишь, как сердце у тебя бухает,
За версту уйди, будет слышно – как!
Заторопишься под видом усталости,
Перекрестят вслед старушки-смотрители.
Шепоток с картин: «И пожалуйста!»
Чудеса в наш век подозрительны.
На войне убивают.
Раз — и нету бойца.
А в тылу умирают
Просто так без конца.
От такой-то истомы,
От предвестья беды,
От лимфомы, саркомы,
В общем, от ерунды.
Умирают нагими
На соседской жене.
На войне только гибель.
Смерти нет на войне.
Смерть заводится в темных
И прохладных местах.
Обитателя комнат
Соблазняет в мечтах.
Заползает по-змейски
Обреченному в рот.
И бывает от смерти
Убегают на фронт.
Где стальные богини —
Огневая страда.
Где зерно, что погибнет,
Не умрет никогда.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
