Если бы я был царь, я бы издал закон, что писатель, который употребит слово, значения которого он не может объяснить, лишается права писать и получает сто ударов розог
… а в городе дождь, и менты пряча палки
Пьют кофе из вазы двадцатого века
Кто Пушкина чтит, тот в невысохшем парке
Вдыхает как влагу – права человека
Неделя – семь дней, да один вновь пропущен
Уснул в пятый день, а сейчас воскресенье
Хотел что-то знать, но забыл ещё пуще
Гляжу на живущих людей… с опасеньем
Вода льёт с небес, снова старое сито
Над городом виснет моим с облаками
Мне ж в чашу судьбы, хоть немного, но слито
Спасибо что там хоть вода, а не камни
Но снова слова, многоточия смеха
И кажется, город пропах шашлыками
Грузины… армяне, все, кто к нам приехал
Облапали мясо своими руками
Так хочется петь… или просто – напиться
И даже есть пиво, наверно две банки
А в городе дождь… и промокшие птицы
На головы срут, тем, кто спрятали палки
А ты придешь, когда темно,
когда в стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как давно,
не согревали мы друг друга.
И так захочешь теплоты,
неполюбившейся когда-то,
что переждать не сможешь ты
трех человек у автомата,
и будет, как назло, ползти
трамвай, метро, не знаю, что там...
И вьюга заметет пути
на дальних подступах к воротам...
А в доме будет грусть и тишь,
хрип счетчика и шорох книжки,
когда ты в двери постучишь,
взбежав наверх без передышки.
За это можно все отдать,
и до того я в это верю,
что не могу тебя я ждать,
весь день не отходя от двери.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
