… а в городе дождь, и менты пряча палки
Пьют кофе из вазы двадцатого века
Кто Пушкина чтит, тот в невысохшем парке
Вдыхает как влагу – права человека
Неделя – семь дней, да один вновь пропущен
Уснул в пятый день, а сейчас воскресенье
Хотел что-то знать, но забыл ещё пуще
Гляжу на живущих людей… с опасеньем
Вода льёт с небес, снова старое сито
Над городом виснет моим с облаками
Мне ж в чашу судьбы, хоть немного, но слито
Спасибо что там хоть вода, а не камни
Но снова слова, многоточия смеха
И кажется, город пропах шашлыками
Грузины… армяне, все, кто к нам приехал
Облапали мясо своими руками
Так хочется петь… или просто – напиться
И даже есть пиво, наверно две банки
А в городе дождь… и промокшие птицы
На головы срут, тем, кто спрятали палки
