… а в городе дождь, и менты пряча палки
Пьют кофе из вазы двадцатого века
Кто Пушкина чтит, тот в невысохшем парке
Вдыхает как влагу – права человека
Неделя – семь дней, да один вновь пропущен
Уснул в пятый день, а сейчас воскресенье
Хотел что-то знать, но забыл ещё пуще
Гляжу на живущих людей… с опасеньем
Вода льёт с небес, снова старое сито
Над городом виснет моим с облаками
Мне ж в чашу судьбы, хоть немного, но слито
Спасибо что там хоть вода, а не камни
Но снова слова, многоточия смеха
И кажется, город пропах шашлыками
Грузины… армяне, все, кто к нам приехал
Облапали мясо своими руками
Так хочется петь… или просто – напиться
И даже есть пиво, наверно две банки
А в городе дождь… и промокшие птицы
На головы срут, тем, кто спрятали палки
Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.
24 мая 1980
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
