А может даже ползает в виде гусеницы :)
Хороший стих, спасибо)
Спасибо за Ваше спасибо: воодушевляет!
Печально. Трогает.
Про запутавшийся ветер танка:
Хочу стать ветром
Хочу стать новым ветром
Северо-южным
Задуть Тебе под платье
Пока не стану штилем
(с)
(Сергей, прости великодушно, чего-то от меня записался тебе 1 балл... или может, здесь программа такая - добавил в избр., вот вам от нашего стола вашему столу единица... знал бы, дал бы сначала баллы, потом добавил в избр. :)
Спасибо, Паш. И разве дело в баллах? Лучше баллов танка (хотя двусмысленная (гы), может "дунуть"?:), созданная на эмоциях от текста. Значит реально трогает.
не стать бы штилем
мертвым зеркалом моря
высушить штормы
худшее из всех судеб
возможных в реальности
это в обратку тебе:)
Вот ить... послужыл источником вдохновения... ещё кой-чё родилось В ОБРАТКУ :)
Один критег про приведённую танку высказался, что, мол, без капли пошлятины, типа, однако. А я оч. уважаю двусмысленность в беллетристике, даже клонящую к пошлости... но чтоб изящно было так... вот ить.
(кстати, для ритма японского стихосложения посл. строку твоей т. я б представил как =в реальности возможных=... во всей этой японщине ритм прочтения играет немаловажную роль, in my humble opinion, т.е. порядок словов как они в строке расположены, оч. важен)
:)
Переставим! Хоть и в московщине;) К такому изящному "кстати" невозможно не прислушаться :)
хороший, спасибо:)
Спасибо Вам, Игорь. Польщен.
:)
Ага, то мы цитируем фантастику The Butterfly Effect, то вдруг педалирем к пош.. типично франзузкому стиху типо взгляд-сталь, ветер в волосах, пассаты-массаты в парусах...
автор канешно умер, громи его наследство, но как бы это типо того... вы уж определитесь, т-щ безусловный автор, с кем вы и для чего
:) Да Вы прямо не в бровь, а в глаз целите. Так и убить можно... А определиться, так я не против, тока объясните чего для...
ничо-ничо, т-щ автор, (а вы Автор). просто Автор должен быть слепым (возмем, к примеру, Гомера, да и бросим его нафиг) и не соображать, что он делает.
Так из и/или одновременно, рождаеццо Автор.
Позволю себе не согласиться, ув. г-н Автор. Каким должен быть автор - есть вопрос риторический ( к примеру Ваш отсыл меня к фант-ке, как-то: "The Butterfly Effect" не имеет быть верным, т. к. терми научный и появился задолго до упомянутого Вами фильма. Ежели б хоть на Брэдбери послали, было б ближе...) и субъективный, равно соображать или нет. А уж как он, этот Автор рождается, думаю он сам, да и никто не знает...
Определиццо надо для бесконечной жизни.
(В любых ракурсах)
Для бесконечной жизни скучно и бесперспективно. Вот если для бесконечной смерти...
Это вредные и ситуационные настроения. Жить - хорошо, при любых раскладах.
Хорошо или нет, не знаю. Да и нужно ли, тоже философия. Но что точно, нужно уметь жить. А "...чтобы научиться жить, нужно научиться умирать..." (И. Ялом)
Хороший стих...
Спасибо...
бесконечно красиво...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Неправо о стекле те думают, Шувалов,
Которые стекло чтут ниже минералов.
Ломоносов
Солдат пришел к себе домой -
Считает барыши:
"Ну, будем сыты мы с тобой -
И мы, и малыши.
Семь тысяч. Целый капитал
Мне здорово везло:
Сегодня в соль я подмешал
Толченое стекло".
Жена вскричала: "Боже мой!
Убийца ты и зверь!
Ведь это хуже, чем разбой,
Они помрут теперь".
Солдат в ответ: "Мы все помрем,
Я зла им не хочу -
Сходи-ка в церковь вечерком,
Поставь за них свечу".
Поел и в чайную пошел,
Что прежде звали "Рай",
О коммунизме речь повел
И пил советский чай.
Прошло три дня, и стал солдат
Невесел и молчит.
Уж капиталу он не рад,
Барыш не веселит.
А в полночь сделалось черно
Солдатское жилье,
Стучало крыльями в окно,
Слетаясь, воронье.
По крыше скачут и кричат,
Проснулась детвора,
Жена вздыхала, лишь солдат
Спал крепко до утра.
В то утро встал он позже всех,
Был сумрачен и зол.
Жена, замаливая грех,
Стучала лбом о пол.
"Ты б на денек,- сказал он ей,-
Поехала в село.
Мне надоело - сто чертей!-
Проклятое стекло".
Жена уехала, а он
К окну с цигаркой сел.
Вдруг слышит похоронный звон,
Затрясся, побелел.
Семь кляч влачат по мостовой
Дощатых семь гробов.
В окно несется бабий вой
И говор мужиков.
- Кого хоронишь, Константин?
- Да Глашу вот, сестру -
В четверг вернулась с имянин
И померла к утру.
У Николая помер тесть,
Клим помер и Фома,
А что такое за болесть -
Не приложу ума.
Настала ночь. Взошла луна,
Солдат ложится спать,
Как гроб тверда и холодна
Двуспальная кровать.
И вдруг ... иль это только сон?-
Идет вороний поп,
За ним огромных семь ворон
Несут стеклянный гроб.
Вошли и встали по стенам,
Сгустилась сразу мгла,
"Брысь, нечисть! В жизни не продам
Толченого стекла".
Но поздно, замер стон у губ,
Семь раз прокаркал поп.
И семь ворон подняли труп
И положили в гроб.
И отнесли его в овраг,
И бросили туда,
В гнилую топь, в зловонный мрак,
До Страшного суда.
1919
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.