В чуть оклемавшемся сорок шестом
плавают крупные в красном густом, -
нетушки! - сушатся белые, вроде,
сохнут в бездонном пустом ноябре...
То есть, пелёнки висят во дворе -
у Пелагеи родился Володя.
Мама подносит ребёнка к груди,
думает: "Что тебя ждёт впереди?
Что тебе выпадет, милый, на долю?"
Шепчутся вечные звёзды в ночи:
"Может, сказать ей?" "Не вздумай! молчи,
не отвечай, не расстраивай Полю".
И чем же ея можно расстроить, бабушку-то?
Может, всё же обрадовать?
Ну, не знаю. Может, тем, что она переживёт сына, к примеру?
Конечно, это, к примеру, да. Но в контексте стиха перспектива как-то не видна... ну ладно. Впрочем, для нашей культуры это действительно трагично, но для нек-рых восточных культур уход в лучший мир искренне воспринимается как великая радость... и похороны там, бывает, пышнее и веселее свадеб. Но не буду продолжать тему... пардон. А ещё порадовацца можно за то, что у неё такой талантливый внучок, чесслово
В контексте стиха эта перспектива и не должна быть видна, по крайней мере, я не хотел, чтобы она была видна. Достаточно и того, что там есть вот это вот "не расстраивай Полю", и читатель, мне кажется, должен верить на слово и думать, что доля у Володи и впрямь такая, что Пелагее лучше этого не знать.
Насчёт восточных культур: да, это мне известно, но это никакого отношения к стишку не имеет.
Спасибо за комплимент.
Да на здоровье, Игорь. Автору виднее, конечно, про перспективу... ты прав, конечно. Для читателя почувствовалось что-то тревожное, значит, так и надо. Стих отличный в любом случае.
кошмар какой. неужели Вы ничего не понимаете??? Что-то с рефлексией туго совсем, да? Откройте стихотворение зимы, прочитайте и соотнесите с этим. Мне ужасно за Вас стыдно.
Послушай, товарещ... за своей рефлексией следил бы. Мне ни к чему открывать что-то там другое, я воспринимаю то что есть, я ничего не имею против сего талантливого стиха и автора тем более, мы с ним какнить без тебя разберёмся. Склочничать на его страничке тоже начинать изначально не стоит. Каждый по-своему понимает то, что ему даёт рефлексия, интуицыя, восприятие искусства вообще. Игорь, прости великодушно...
Павел, ничего страшного.
Ми-Самыч, ну зачем так, в самом деле? Не стоит холивары по пустякам разводить.
и всё-таки хорошо
хотя
"плавают крупные в красном густом, -
нетушки!"
как-то не пришлось,грубовато что-ли
а мне, наоборот, кажется, что это хорошо:) задорная такая цитата получилась:
"Плавают крупные звёзды Кавказа
в красном густом кахетинском вине."
Л. Лосев
я ещё не так глубоко знаком с творчеством Лосева, но как цитата это действительно неплохо :)
а я, увы, знаком с его творчеством глубоко. настолько глубоко, что он начинает оказывать на меня очень сильное влияние, которое я временами не могу должным образом переработать:(
ладно хоть, что этим самым "нетушки" позволил себе над этим поиронизировать:)
так лаконично, цепляет! мне понравилось. очень.
спасибо!
Штампом жизню не заменишь. Проецируй, не проецируй, а все не то.
Я так думаю, что для нового поколения ВОВ - примерно тоже самое, что и Отечественная 1812-го. там, когда-то, что-то было.
Наверное это правильно... наверное.
Как там в песне поётся?
"Как он был от нас далёк?"
Впору петь "как он стал от нас далёк".
Не берусь судить, правильно это или нет.
Вот это очень хорошо!!! :)
Есть и у меня о сорок шестом... Чем-то неуловимо схожи Ваши стихи с работами поэта Сергея Зоткина. На стихи.ру можно бы посмотреть. Для сравнения. Вы замечательно пишете.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.