В чуть оклемавшемся сорок шестом
плавают крупные в красном густом, -
нетушки! - сушатся белые, вроде,
сохнут в бездонном пустом ноябре...
То есть, пелёнки висят во дворе -
у Пелагеи родился Володя.
Мама подносит ребёнка к груди,
думает: "Что тебя ждёт впереди?
Что тебе выпадет, милый, на долю?"
Шепчутся вечные звёзды в ночи:
"Может, сказать ей?" "Не вздумай! молчи,
не отвечай, не расстраивай Полю".
И чем же ея можно расстроить, бабушку-то?
Может, всё же обрадовать?
Ну, не знаю. Может, тем, что она переживёт сына, к примеру?
Конечно, это, к примеру, да. Но в контексте стиха перспектива как-то не видна... ну ладно. Впрочем, для нашей культуры это действительно трагично, но для нек-рых восточных культур уход в лучший мир искренне воспринимается как великая радость... и похороны там, бывает, пышнее и веселее свадеб. Но не буду продолжать тему... пардон. А ещё порадовацца можно за то, что у неё такой талантливый внучок, чесслово
В контексте стиха эта перспектива и не должна быть видна, по крайней мере, я не хотел, чтобы она была видна. Достаточно и того, что там есть вот это вот "не расстраивай Полю", и читатель, мне кажется, должен верить на слово и думать, что доля у Володи и впрямь такая, что Пелагее лучше этого не знать.
Насчёт восточных культур: да, это мне известно, но это никакого отношения к стишку не имеет.
Спасибо за комплимент.
Да на здоровье, Игорь. Автору виднее, конечно, про перспективу... ты прав, конечно. Для читателя почувствовалось что-то тревожное, значит, так и надо. Стих отличный в любом случае.
кошмар какой. неужели Вы ничего не понимаете??? Что-то с рефлексией туго совсем, да? Откройте стихотворение зимы, прочитайте и соотнесите с этим. Мне ужасно за Вас стыдно.
Послушай, товарещ... за своей рефлексией следил бы. Мне ни к чему открывать что-то там другое, я воспринимаю то что есть, я ничего не имею против сего талантливого стиха и автора тем более, мы с ним какнить без тебя разберёмся. Склочничать на его страничке тоже начинать изначально не стоит. Каждый по-своему понимает то, что ему даёт рефлексия, интуицыя, восприятие искусства вообще. Игорь, прости великодушно...
Павел, ничего страшного.
Ми-Самыч, ну зачем так, в самом деле? Не стоит холивары по пустякам разводить.
и всё-таки хорошо
хотя
"плавают крупные в красном густом, -
нетушки!"
как-то не пришлось,грубовато что-ли
а мне, наоборот, кажется, что это хорошо:) задорная такая цитата получилась:
"Плавают крупные звёзды Кавказа
в красном густом кахетинском вине."
Л. Лосев
я ещё не так глубоко знаком с творчеством Лосева, но как цитата это действительно неплохо :)
а я, увы, знаком с его творчеством глубоко. настолько глубоко, что он начинает оказывать на меня очень сильное влияние, которое я временами не могу должным образом переработать:(
ладно хоть, что этим самым "нетушки" позволил себе над этим поиронизировать:)
так лаконично, цепляет! мне понравилось. очень.
спасибо!
Штампом жизню не заменишь. Проецируй, не проецируй, а все не то.
Я так думаю, что для нового поколения ВОВ - примерно тоже самое, что и Отечественная 1812-го. там, когда-то, что-то было.
Наверное это правильно... наверное.
Как там в песне поётся?
"Как он был от нас далёк?"
Впору петь "как он стал от нас далёк".
Не берусь судить, правильно это или нет.
Вот это очень хорошо!!! :)
Есть и у меня о сорок шестом... Чем-то неуловимо схожи Ваши стихи с работами поэта Сергея Зоткина. На стихи.ру можно бы посмотреть. Для сравнения. Вы замечательно пишете.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.