вместо нас будет все, мир не станет в мгновенье безликим,
смоют наши следы беспощадные струи дождя.
на прощанье тебе подарю, оглянувшись, улыбку,
на прощание мне, ты подаришь лишь тень от себя.
вместо плена - свобода, ворота далекого рая,
вместо сердца - осколки, но выживу, не привыкать,
я сегодня себя по частям, по кускам собираю,
чтобы завтра опять научиться любить и мечтать
и у меня нет, а ведь в начале месяца старалась скупиться))
обе мы транжиры;)
фу, как банально... струи дождя... на прощанье улыбку... лишь тень от себя. Рифма "дождя-себя" не комильфо опять же.
А потом ворота рая, осколки сердца, "привыкать -любить и мечтать"... пошлятина с глагольной рифмой в финале.
банально? -да.
пошло? - не думаю.
Не комильфо - начинать комент с "фу".
Ну да, ну конешно - имхо. Все дело в том, что с точки зрения автора текст никогда не бывает пошл - поскольку от души там, от сердца итд. Но - поставьте себя на место читателя, типо это текст не ваш, а чей-то, так? И все эти любить-мечтать сразу выглядят как шлягер из незабвенных 70-х, пережеванный и выплюнутый давным-давно. Разве нет?
Вы спросили и Вы же сами ответили.Я - автор)И от души и от сердца и в шлягерах ничего плохого не вижу, а любить и мечтать будут и после нас с Вами. Макс, я не замахиваюсь на звание поэта ни с какой буквы и прекрасно понимаю, о чем Вы, но пишется , есть свои читатели.Порчу вкус? Что Вы посоветуете мне в данной ситуации? Учиться писать? Учусь, два года бьюсь, плохо получается, все шлягеры, да шлягеры...
Ха. Совет один - сочинять избегая штампов, клише, слов вот этих хотя-бы "мгновение", "прощание", "струи дождя"... Ну почему обязательно струи? Ну можно же сказать по-другому, я не знаю... помните у кого-то было "раздвигая бамбуковый дождик руками..." вот это образ. А струи дождя это не образ, это клише. Да-да.
ну да, согласна, буду стараться)
Макс, вот ты меня, конечно извини, но советчик ты плоховатенький. вроде так послушаешь - всё верно говоришь, но нифига не хочется твоим советам следовать. Мало того, может совсем пропасть желание даже пытаться писать. Прёшь, как танк, блин. А как-то поделикатней не пробовал? ну. чтоб то, что ты пытаешься донести, всё ж таки имело ожидаемый результат.
Тань, ты представить себе не можешь, сколько своих текстов я выбрасываю в виртуальную мусорку даже за намек на банальность, пошлость, вторичность, шлягер, штамп итд. И все-таки проскакивают иногда, и мне стыдно за них. Ну зачем лукавить, а?
Лукавить не надо, но и танком раскатывать народ тоже не стоит.Я к Вам привыкла и не реагирую остро, изымаю полезное, эмоции отбрасываю, потому, как в данном случае Вы правы, а не я. Где я, а где те бамбуковые дождики... все верно. Поэты народ трепетный, надо бережно) Со мной уже можете как хотите, у меня прививка, а народ пожалейте, мастерство не отрицает такта, так же, как и дилетанство - не знак того, что человека можно прессовать.)
это не бамбуковый дождик был, а сливовый, я знаю)
Лелека, мне понравилось)
а я вот сейчас перечитала и ничего, тоже понравилось)
не шедевр , но ничего, не может же все быть шедевриальным)))
про дождик я теперь точно знаю - любой, кроме проливного, ну и моросящего;)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Хотелось бы поесть борща
и что-то сделать сообща:
пойти на улицу с плакатом,
напиться, подписать протест,
уехать прочь из этих мест
и дверью хлопнуть. Да куда там.
Не то что держат взаперти,
а просто некуда идти:
в кино ремонт, а в бане были.
На перекресток – обонять
бензин, болтаться, обгонять
толпу, себя, автомобили.
Фонарь трясется на столбе,
двоит, троит друзей в толпе:
тот – лирик в форме заявлений,
тот – мастер петь обиняком,
а тот – гуляет бедняком,
подъяв кулак, что твой Евгений.
Родимых улиц шумный крест
венчают храмы этих мест.
Два – в память воинских событий.
Что моряков, что пушкарей,
чугунных пушек, якорей,
мечей, цепей, кровопролитий!
А третий, главный, храм, увы,
златой лишился головы,
зато одет в гранитный китель.
Там в окнах никогда не спят,
и тех, кто нынче там распят,
не посещает небожитель.
"Голым-гола ночная мгла".
Толпа к собору притекла,
и ночь, с востока начиная,
задергала колокола,
и от своих свечей зажгла
сердца мистерия ночная.
Дохлебан борщ, а каша не
доедена, но уж кашне
мать поправляет на подростке.
Свистит мильтон. Звонит звонарь.
Но главное – шумит словарь,
словарь шумит на перекрестке.
душа крест человек чело
век вещь пространство ничего
сад воздух время море рыба
чернила пыль пол потолок
бумага мышь мысль мотылек
снег мрамор дерево спасибо
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.