Не от сердца. С любовью. Сворой бешенных, путаных строф,
Высыпая слова, будто бисер. /Пред царственным взором/
Я нага. Хоть одень меня в сто свитеров.
Хоть укрой с головой синевой монитора.
От души. И без веры. Порвав всё, что есть, на куски,
Склею вместе обрывки и старое общее фото.
В прошлом памяти краски так больно ярки,
В нынешнем - чёрное, белое, мокко.
Ниоткуда. С надеждой. Что будет сегодняшний день
Безрассудно прекрасен без пачки рас/комканных писем.
А пока что внутри у меня – полутень.
А пока из окна вид вполне живописен.
Из печёнок. С оскалом. С бокалом сухого вина,
Что пятном растечётся по белому шёлку халата…
***
Разрешают сидеть у окна дотемна.
Приходи ко мне в гости. Восьмая палата.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
