Пустые улицы бездушных переулков,
И где у каждого есть шанс стать чёрной мразью...
Жестокий мир потушенных окурков,
У каждого есть шанс смешаться с грязью...
Здесь правды не найдешь, как не ищи...
Толпа придурков, одни стереотипы...
В друг друга все вцепились как клещи,
И кровь сосут у друга как вампиры...
Тупой мираж благополучной жизни
Где каждый утверждает что он прав...
В такую жизнь легко ворваться извне...
А выбраться, мой друг, увы, никак...
Я был только тем, чего
ты касалась ладонью,
над чем в глухую, воронью
ночь склоняла чело.
Я был лишь тем, что ты
там, снизу, различала:
смутный облик сначала,
много позже - черты.
Это ты, горяча,
ошую, одесную
раковину ушную
мне творила, шепча.
Это ты, теребя
штору, в сырую полость
рта вложила мне голос,
окликавший тебя.
Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала мне зрячесть.
Так оставляют след.
Так творятся миры.
Так, сотворив их, часто
оставляют вращаться,
расточая дары.
Так, бросаем то в жар,
то в холод, то в свет, то в темень,
в мирозданьи потерян,
кружится шар.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
