В дрожащих сумерках хрустальных
на землю тихо снег ложится.
А у домов многострадальных
из глаз, как слезы, свет сочится.
Озябли бедные до дрожи,
промерзли до костей бетонных.
А им нахально корчат рожи
торговые павилионы.
Павилионы – однодневки.
Увы, им недоступно счастье
весенней первой птичьей спевки,
тепла, осеннего ненастья…
Всего того, что составляет
волшебный, вечный ритм жизни…
Зима пройдет – вновь засияют
на небе солнечные брызги…
а мне не понравилось. какое-то оно картонное. не видно, почему дома - многострадальные, почему павилионам - недоступно счастье..
и про окна - почему свет сочится как слезы?
понимаете, о чем я? эмоции обозначены словами, а самих эмоций нет. сравните:
Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят...
это только мое мнение, конечно, не обижайтесь
Не понравилось, так не понравилось. Что ж тут поделаешь?.. Но анализируете Вы крайне неудачно. Поэзия - не просто набор зарифмованных метафор. Это - некий резонанс подсознания. Голая семантика тут бессильна.
С ув.,
Александр.
нет-нет, Александр, я ничего не анализирую и не пытаюсь, потому что не умею. это было только мое впечатление, не больше.
Будем общаться!
С теплом,
Александр.
Это я виноват: впечатление от моей рецензии в Шкатулке :) Я иногда нахожу в стихах такое, чего автор может вовсе и не подразумевал... заносит иногда.
это не "заносит", это скорей, мне кажется, умение по наброску, довольно небрежному, увидеть законченную картину со всеми ее недосказанностями.
а рецензия в Шкатулке на впечатление от стиха не повлияла, но высказала я его из-за нее, да =)
ой.. я туда нажала?)) Это для Оли было))
Вот что значит родство наших с тобой душ)) Почитай мой коммент в Шкатулке ))
угу, окна
лучше Цветаевой наверно никто..)
ты все правильно нажала =)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.