Расплетает осень
золотые косы
веточек плакучей
молодой березы.
Похотливый ветер
страстно и неистово,
раздевая деревце,
обрывает листья.
Падают на землю
желтые одежды,
Унося с собою
вздохи и надежды...
Я с тобой сегодня
спорить не желаю.
Грусти или осени
я полна до края.
Я или береза.
Ты, а, может, ветер.
Сорваны одежды...
Руки или ветви.
Поцелуй и трепет.
Страстно или нежно.
Сорваны одежды.
Брошены небрежно...
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
