Теперь я могу писать - просто для удовольствия. Итак, сегодня ездили на УЗИ. Опухоли не нашли, что повергло меня в печаль.Казалось бы? Ан нет. Так бы вырезали ее, и я снова был бы здоров. Кроме того, налет романтичности. Если не лечить, через полгода помру. А мне ох как хочется покоя и тишины.
Ну, короче, будут лечить. Что морока. Прибыла Вика с поджаренной картошкой. Сегодня я ел: жареную картошку, жареное яйцо и кислую капусту. Что подвиг. Ибо до этого я практически ничего не ел. Неделя без аппетита - это мука. Особеено когда вокруг разные вкусняши. Сегодня был лучший пир в моей жизни. Посмотрим, что будет завтра и послезавтра. Я дал себе слово, что восстановлюсь, когда захочу борща из кислой капусты.
Врач обещает продержать меня здесь еще пять дней. Что терпимо. Ленка завтра едет в Тирасполь договарваться. Я полежу дома. Значит, не раньше понедельника - который через. Меня таскали по всем этажам на стуле вечная память Михалычу. Главное - как Михалыч возьмет меня - нормально. Как Сашка - словно стадо дохлых слонов после засужи в саванне. Это пиздец. Больно до неимоверности. Приеду домой - вывешу песню. В палате холодно. В плече катетер. Это было очень, очень больно. Как рожать, наверно. Сварка исчезла, это хуево. Зато завтра будет собака, это хорошо.
Если я ложусь спать в 12, то просыпаюсь в 3-4. Это мука мученическая. Куда девать остаток ночи? Хорошо, когда есть компьютер и интернет, а если нет? Что мне делать 4 часа? Это пиздец. Я даже в аську не могу зайти, все спят. Ужоз. Можно жрать, если есть что и есть чем. Но аппетита нет. Придется жрать бублики. Я в шоке.
В принципе можно сказать, что я счастлив. Жрачки полно - но я не хочу ее есть. Питья полно - но я не хочу его пить. Курева полно - но я не хочу курить. Полно памперсов и пеленок - но мне не хочется их использовать. Есть фонарик. Есть зарядки и все мобилы. Есть все лекарства. Я укрыт от холода. Есть книжки. Есть ручка и бумага. Есть дезодоранты. Все есть, но мне ничего не хочется. Итак, для счастья главное - хотеть. Хоть чего. Иначе это не счастье.
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
