Итак, я всё-таки вырвалась в Китай. Вопреки всему. Или благодаря Всевышнему.
В Раздольном в наш автобус села объёмистая барышня а-ля мегатонная звезда шоу «Однажды в России», лет 42 приблизительно. Круглое гладкое лицо без морщин, красная помада, ноги-тумбы и леопардовая накидка. На промежуточной остановке, во время инструктажа, проводимого руководителями групп, когда было объявлено, что продукты ввозить нельзя, она сильно огорчилась: «Как? И колбасу нельзя? И яйца?» Все присели- ехать в Китай со своей едой, когда русские там только и делают, что животы набивают китайскими деликатесами, по меньшей мере странно.
-И много яиц?- спрашивает руководша.
- Десяток. Домашние. Мама утром сварила, - прям пожалеть хотелось сразу и сиротку, и маму её…
Вспомнив, как однажды сама распихивала по карманам сосиски, купленные накануне для мужа и в итоге заночевавшие в сумке по причине моей забывчивости, на границе я посоветовала бедолаге сделать то же самое.
- Иир. А икру положи в капюшон мне, пожалуйста- Лена (так зовут красотку) поворачивается к мне спиной, откидывая капюшон. - И вторую банку туда же. И завязки завяжи.
- Лен, 2 банки же будут стукаться друг об друга, тебя сразу запеленгуют. Вторая банка утонула в одном из карманов, но следом за ней в воздухе возник батон колбасы толщиной в мужскую руку и длиной сантиметров около 40.
И сразу же исчез в декольте красотки.
- Колбасу- в сиси- комментирует она.
- Хорошо, когда сиси позволяют- добавляю я.
Колбаса в своём новом обиталище визуально вообще никак не определялась, поэтому границу наша группа прошла совершенно спокойно.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
