Жила-была Норвежская лыжница. Она выросла в семье, где папа был Норвежским горнолыжником, а мама - Норвежской биатлонисткой. В семье всегда был суровый порядок, потому что мама умела хорошо стрелять.
Не успела их дочь сделать первые неуверенные шажки, как её тут же поставили на лыжи. Родители взращивали олимпийскую чемпионку.
Норвежская лыжница выросла красивой блондинкой, хорошей спортсменкой, и ей пришлось делать нелёгкий выбор. То ли быть лыжницей, то ли моделью. Не сумев выбрать, она стала и тем, и другим. Другой. Ой. Всё так запутано и запущено. Ладно. Идём дальше.
Однажды Норвежская лыжница, будучи знаменитой чемпионкой и победительницей Олимпиады, не прошла допинг-контроль. Сразу все зашумели, как же так, такая честная спортсменка, практически комсомолка, да просто красавица - и допинг? Не может быть. А тут и врач команды подоспел. Извините, мол, это я виноват, не глядя, кремчик ей подсунул, губки смазывать, чтоб не трескались. А в нем допинг оказался. Да-да, подхватили все, вот же негодяй этот доктор! А девушка поплакала-поплакала, сделала петельку из толстой веревки, повесила на крючок от люстры и ушла с головой в модельный бизнес.
Вот и сказочке конец, а кто слушал, тому бокальчик баварского.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
